Убили!
Убили! Убили! Убили!
Любимого друга семьи,
В постели его задушили.
Убийца! Где чувства твои?
О совести нет уже речи:
Ты совесть свою потерял,
Ты душу свою искалечил.
А чувства? Наверно, продал.
Живешь ты, дурак ненормальный,
Пьешь кофе и булку жуешь.
Печален венок погребальный.
А ты на святое плюешь.
Печальная музыка тихо звучит,
Стоит среди комнаты гроб.
На бархате алом в гробу лежит
Навеки уснувший клоп.
При жизни смиренным и тихим он был,
Любил родной уголок.
Спиртного не пил и не курил,
Семейный очаг берег.
Он был самым-самым, что ни на есть,
В том смысле, что совесть и честь.
Таких, как он, легко потерять,
Но очень трудно обресть.
И вот он умер, точнее убит,
Из гроба ему не встать.
На белой постели убийцы лежит
Кровавого дела печать.
|
Автор: Патанатом / Дата добавления: 31.05.2005 14:53 / Просмотров: 987 |
Найти все творчество этого автора
|
|
