Поэт.
Ночь. Свет Луны тихо льётся,
Как безмолвной молитвы слова.
Церкви Божьей, в тот свет окунётся,
Золотая как рожь голова.
И по лунной дорожке ступая,
Разогнав пелену долгих лет,
Нежно маковки церкви касаясь,
К нам идёт златоглавый Поэт.
Выткан весь из душистого луга,
Сноп соломы и два василька.
С ним как прежде тальянка-подруга.
Сердце-Русь прижимает рука.
Изрыгнёт в тьму гнилая трясина:
Ты, не к стати на землю пришедший,
Сжёг талант как полено осины –
Бросил всё и ушёл, сумасшедший.
Но склоняются низко берёзы,
Их косынок море безбрежно.
И текут бесконечные слёзы
По телам, что любил он так нежно.
Выпил жизнь, и ни капли ни капнуло,
А она, что б уж точно быть вечной,
Грязным ногтем грубо царапнула
По его душе бесконечной.
Солнце вечное снова над нами,
Согревает попревшую грусть.
Так и бродит с босыми ногами
Бородатая, нищая Русь.
Да стоят за гнилыми заборами
Русской веры, в крестах острова.
И горит над родными просторами
Золотая его голова.
|
Автор: gostklimat / Дата добавления: 20.11.2005 16:05 / Просмотров: 842 |
Найти все творчество этого автора
|
|
