Не роман.
Читая книги о любви, ища безумных сравнений и неистовую глубину мыслей, она теряла свою...любовь ли?Да, была уверена, что любовь.Имела право.
Шла по влажному асфальту, ныряла в пекло людских страстей, уносилась внутрь вселенной и любила. Скорее всего.
Садилась на кровать, спиной к стене...из открытого окна доносились благовонья уставшего города, крик разбивающейся о карниз небесной воды и щенячье подвыванье оставленных под окнами автомобилей, когда в ее заснеженную, не по погоде, голову забегали, буквально на секундочку, веселые образы, смешные слова, мечты и убитые счастьем обрывки киноленты, названной так нелепо и красиво - "Жизнь".
Расстворялась в них.
Жила ими.
Жила им.
Писала ему, забывала его, ругала. Но любила всегда. Не верила себе.
Я была знакома с ней уже давно, но совсем не знала кто этот человек. А все это она рассказала мне в порыве злости, не понимая и не видя ничего. И тогда же забыла. А я не могу.
Она входит в мою квартиру, на секунду задерживается возле зеркала,смотрит как будто дальше него,поворачивается ко мне и говорит со мной без слов. Это так, так необычно, но я понимаю ее.
Была странным человеком, может даже страшным. Как то она сказала мне:" Если ты любишь человека настолько, что даже его откровенное вранье для тебя лишь слова, то будь с этим человеком всю жизнь, либо уходи."
Была ли она тогда права, сказав это?Не мне судить. Субъективно. А как по-другому, ведь это ее жизнь. И про ее жизнь я знаю только одна - она любила. Не знаю кого, не знаю любил ли он. Знаю, что она.
|
Автор: Malta / Дата добавления: 19.01.2007 13:48 / Просмотров: 1042 |
Найти все творчество этого автора
|
хех, спасибо)