Из дневника безумца - 4
Вечера задались скучные. Кажется, что время тянется бесконечной волной событий, которые не вносят ничего нового в твою жизнь, и от этого еще позорней и больней. Когда все закончится? Зачем скучать? Не могу так...
Давно не садился наедине со своими мыслями, чтобы прибраться в своей голове. Там много всего скопилось. А за окном уже снег, и мороз по коже пробегает, когда в эти холодные вечера выходишь на улицу, чтобы подышать и отвлечься от тех самых четырех стен, в которых проходит обычно твое время. Звезды светят еще ярче, а луна все чаще появляется над твоей головой, пытаясь перед тобой озарить, может быть, твой путь, но идешь туда, где городские дворы не ласкают теплом, и лишь костер в центре дворика греет местную шпану и толпы пьяных рож, которые как бомжи зимой собрались у этого скромного огня, как всегда матерясь и распивая водку. Подходишь к ним, садишься рядом и никто в бурном ругательстве и спорах сначала не замечают твоего прихода, а потом, когда внимание их сосредотачивается на тебе, начинаешь рассказывать этим, хотя и пропащим, но много повидавшим людям о своем, о том, что окружает тебя, что побудило прийти к ним, к давно потерянным людям и заговорить о жизни, которая по их меркам только началась и все еще впереди. Когда все за душу возьмет, шпана утихает и тихо сидит, смотря на бесконечное пламя огня, изредка подбрасывая в костер сырые от снега ветки омертвевших деревьев. Алкаши начинают рассказывать о своей жизни, о том, что когда-то не повезло, что в свое время им не объяснили, что
есть жизнь, и как жить, чтобы правила жизни не были нарушены, чтобы все было по их сценарию, а не по сценарию судьбы, которая в свое время занесла их в эти глухие городские подворотни, где только собаки так же скучают, как и они сами.
Водка закончилась, желая еще продолжить задавшийся разговор, вытаскиваешь из кармана последние пятьдесят рублей и отправляешь кого-то из здешних обывателей в еще работающий магазин. Между тем сидишь и дальше слушаешь пьяные разговоры, которые в пьяном угаре становятся еще больше честней и открытей. Сидишь и понимаешь, что еще не все в твоей жизни потеряно, и звезды вновь продолжают улыбаться тебе с небосвода, а мороз по телу продолжает играть, как лезвие по коже. Но, проникаясь во все, не хочешь уходить туда, где как всегда тепло, горячий чай и любимые стихи, потому что здесь люди, здесь настоящая жизнь, хотя и во всей своей неприглядности. Там нет людей, которые поймут, а те, кто может быть и начнут тебя понимать никогда не видели настоящей, обыкновенной жизни, которая, было, окружала тебя в городских дворах, или во двориках деревенских, лаская тебя своей простотой и душевностью. Здесь, у костра с этими людьми начинаешь ощущать себя по-настоящему человеком. Душа целиком в этой стихии, что не хочется даже и уходить из найденной бедной, но ставшей родной тебе обители.
И так до полуночи. А когда люди растворяются в темноте ночи, тушишь костер и тихо бредешь к подъезду, открываешь дверь и подымаешься по узкой лестнице хрущевки. Вваливаешься в квартиру и опять ощущаешь спертый воздух четырех серых стен, скидываешь одежду и садишься на кресло, где и засыпаешь при свете настольной лампы...
|
Автор: Правда / Дата добавления: 10.11.2008 17:29 / Просмотров: 1027 |
Найти все творчество этого автора
|
