***
Сижу один, средь комнаты пустой
Гитары гриф...и порванные струны.
На свете может я один такой,
Безрадостный, неряшливый, угрюмый?
Я жму аккорд опять на "ля мажор",
А настроение опять мое в миноре.
Я в этой жизни много ли нашел?
И много ль потерял, чтоб с жизнью спорить?
Да нет, конечно! Жизнь ведь коротка.
А хочется писать и петь о грустном.
Начать бы снова, с чистого листка,
Направив рифму в правильное русло.
Оставить дом, уйти, слез не тая,
Куда-то вдаль, где небо и дорога...
Где пахнет только травами земля,
Идти по ней, с гитарой, одинокий...
И лишь луне свои пропеть стихи,
И лишь траве свое отдать забвение.
Идти вперед...идти, идти, идти,
Ища мечту, любовь, и вдохновение.
Поймешь вдруг ты, как широка земля,
Она не будет полностью знакомой.
Ты побредешь обратно в эту даль,
Дойдешь до городского дома...
Войдешь в квартиру, и слезу смахнешь.
А на стене висит твоя гитара.
И лишь тогда до истины дойдешь -
Тебя ведь двое - новый ты, а старый
По-прежнему, как призрак бродит там.
И верно дом собака охраняет,
А яркий свет слепит твои глаза,
И тени прошлого на стенах представляет.
.............................................
Все в прошлом, нет полей и рек,
И нет лесов, что с ветром подпевали.
Таков поэт - такой он человек!
Его судьба на души разрывает...
|
Автор: Иван Хромов / Дата добавления: 07.01.2009 20:35 / Просмотров: 848 |
Найти все творчество этого автора
|
