Меня убили, мне хотелось жизни...
Меня убили, мне хотелось жизни...
Какого черта пуля в легком мне?
Я сердце бью, оно уже не дышит
И струйка крови льестя в тишине.
Постой же, кровь, куда ты, иль забыла?
Хозяин твой упал спиной на снег.
В глазах бежит последняя картина:
Зима и звезды, мертвый человек.
Душа летит на небо к желтым звездам,
И видит тело в парке у скамьи.
Врачи как тут, но было слишком поздно,
Он мертв давно. Душа, его прости.
Он был поэт и пел безумно песни,
Любил всем сердцем воздухом дышать.
Не знал порой ни совести, ни чести,
Но делал так, как сердцу было знать.
Зачем я это в образе придумал?
Со мной душа, со мною этот мир.
Но нет любви, уехала подруга,
И я сижу: реви и не реви.
“Так надо, Саша!” - глухо скажет сердце –
“Дождись ее, будь сильным, человек!
Она приедет завтра наконец-то!
Люби ее! Целуй в уста при всех!”
Спасибо, сердце! Ты меня спокоишь,
Люблю тебя, сердечко ты моё!
Когда мне больно – силою поможешь,
Когда я пью – мне печень бережешь.
Прости меня, себя не берегу я!
А Тома стоит, чтоб себя убить!
Пойми меня, воистину люблю я!
Люблю и все, с тебя – меня простить...
Простите: печень, легкие и почки,
Простите, что я жалкий человек,
Я пил вино бургундское из бочки,
Потом ходил полночи в туалет!
Простите очи, я влюбился в книги!
Чтоб ей прочесть когда-то о любви.
И чтоб слова ей лишними не были,
За это я готов побыть слепым.
Простите, ноги, я вас не жалею,
Поймите сами, должен к ней ходить,
А вдруг без вас когда-то не успею?
Вы будьте сильны, буду вас любить.
Простите, руки, ноги ведь простили!
Но только вы для ласки суждены,
Чтоб утром вы для Томы приходили,
Ласкав ее с зари и до зари.
Простите все! Поэт я никудышный!
И ты, Родная, хочешь ли? Прости...
Пускай поэтом русским я не вышел,
Зато порою создан для любви!
|
Автор: Правда / Дата добавления: 26.02.2010 21:48 / Просмотров: 1307 |
Найти все творчество этого автора
|
мне очень понравилось 
